静物、遮光布、白色画架、木质画板、光线和潮气，十一月的画室如此简单。
画稿布满墨青色的瓷砖，涂抹一地的零乱。我在纸上重复着拉线，将不同的光面映射成周遭的光影。
黑，灰，白。关于三昧，关于人生。
起线和落线墨色均匀，粗细相近。微微的弧度。一层覆盖一层，一切即一。
伸入深秋的内心，我闻到阳光被柔化的味道，将脸贴在去年的窗花上，与之相对而饮。
阳关厚实的滋味如同色调。我带着满嘴的淳香，在作废的画稿右边空白处，写字。用6B的铅笔，墨色厚重，不敢用力。
李白(人生)
江水和月光，酿一杯陈香。吞吐一种弥久不散的香，整座唐朝的城墙让我们仰望。
一个歌者，在笙歌华灯都消瘦的夜晚，奏忽高忽低的音角，漾了楚江，颤了荻芦，醉了月亮。
一个途客，在白水马鸣都流淌的白昼，吟七言五言的草体，摇了轻舟，抹了思容，百了秋霜。
一个李白是一个时代，一个李白是一种气概!
当萋草惶惶而肆意漫长的历史攀爬在唐朝的城墙上，我们被哗然倾塌的青砖砸伤。一场隐喻的事故，让我们怀想起一幅长风秋雁的景象。
李白沉沉的骨头叩想，大唐与白帝城，终究抵不过一片云月那般干净而清亮。他把自己放在了月亮的高度，所以也触到了湖水底部最冰彻的淤沙。
李白用一樽杯月，将自己埋葬。
母亲(爱)
母亲总在一个高度，我仰视，沉默高远的蓝天云丝依附。她无法隐讳地白了发丝。
母亲总是把我举在高处，微闭着眼，阳光在我轻薄的眼皮里，主导一场洪涌。她的女儿不可抑制的高了个子。
那个用一生来生活的女子，最先尝到艰辛。我将用比十六年更多的春天开一朵花，顺服那些苍老。
流光定格。我那零乱苍白的语句结束流亡，抵达一个天堂的光亮;她用嬴弱的手指穿针引线，给我无尽索求的爱，用以抵制浓墨重色的时间。
母亲，用一枚纽扣，缝在我世界的起点，辐射我的整个天空。
我用最简单的线条画最沉重的画。人生与爱阡陌在一张画纸上。
那些影像仓皇而模糊，十一月的画室里充满了浓稠的纸质气味，我溃退到阳光的身后，将人的一生透支成一个片断。无量劫，顿现在一念之间。
生之涅隙，即未来现在。
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