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01-19
说到雨，我们可确乎都不陌生。正好这几天老是下雨，闲来没事，我便随便写写。
这一说写，反倒让我无从下笔了。每次看到这淅淅沥沥的雨点，我便试着想象：假如我是诗人，我会挥毫泼墨地写下壮美的诗句，假如我是画家，我会毫不吝啬地勾勒这雨丝的美妙，假如我是作家，我仍会惜墨如金地细细地赞美一番。然而，我什么都不是。我能看见的只是眼前密密的雨帘。
即使是同一个中国，在南方和北方景观就大不一样。鲁迅先生说，南方和北方的雪不同，同样的雨也大不相同。北方的雨，不似南方的温柔。阳春三月，万物早已是另一番景象了。之后，就是北方的雨季来临的时刻。远远地，你就可以看到多个大团似的灰色的气球，随风飘拂。直到飘到头顶，你才发现那是片片阴云，随后便是隆隆的雷声。这时候，如果你还不去避雨，那我敢保证你会成为一个雨人。而在南方，雨是缠绵的使者。“执手相看泪眼，竟无语凝噎”只有柳郎才能写尽这无限的忧愁。丝丝细雨都便化作了无限闲愁。那根根愁丝是伊人无限的痛，即使是他乡之人，又何能不伤感涕零。
相比之下，北方的雨则更加的放荡不羁。没有了尘世的羁绊，没有了红尘的牵挂。从几千米的高空尽情的泄下。泄尽内心的哀婉，把自己真正的融入地下。每次，他的毫不顾忌却是在安分守己中积蓄而来，他的无情冷漠是多愁伤感凝练而成，他的高傲孤洁是从岁月的磨洗中沉积而来。同样是雨。我却更喜欢北方的雨。他孤傲，他孤单。红尘的客栈里没有他的一席之地，所以他只能肆意地往下流。却不需要任何人的牵挂。
南方的雨意太过柔情，任谁也抵挡不住。但我庆幸，我在北方。我不会像离别的伊人，再苛求岁月给彼此都留下什么可以回忆的。但我会说，对不起，我不需要。离开的终会离开，记忆也终会模糊，我难道会和你们一样用孤独的等待去感叹岁月吗？
每次下雨，性情总会受到影响。在这世俗的世界，我要怎样做才能独善其身呢？恐怕没有人可以做到吧。因为我们的世界就是一个物质，没有人可以独立存在。只能像李太白一般，在高山之巅抑或一叶扁舟之上大声吟唱，让这滚滚江水带去心中的凄美。
（亲们，我又回来了xx.7.12）
我是一个北方人，初到南方，最不喜欢的就是南方的冬天了。总是觉得南方的冬天没有北方的冬天有味道。
这冬若是在北方，那可就别具风味了。
说起家乡的冬天，那就不能不提起那满眼的冰雪。那冰雪给我们一种特殊的满足感——是的，没有雪，那还能叫冬天吗?当雪精灵飘然而至时，她们如羽毛般漫天飞舞，落在树上，房屋上，菜地上，河流上，更落在每个东北人的心上：又一个冬天来了!不到一顿饭的工夫。地上就积了一层。这时，孩子们就会欢叫着，冲出家门，跳跃奔跑在雪地里，似乎这美丽的冬天就是属于我们这些孩子的。小时侯，我总是和小伙伴一起堆雪人，打雪仗，那时力气小，堆一天也还是一堆雪，可我们仍会在雪里疯玩一天。渐渐长大了，有时我会静静地坐在窗台边，默默地看着雪簌簌地下着，看着雪慢慢地将山川大地装点成银色;有时也会走出屋子，仰起头感受雪花落在脸上的那种凉沁沁的感觉，伸出双手去接着那晶莹透剔的雪花，看着她在我手心慢慢融化。家乡的雪啊，那才叫够味!
说起家乡的冬天，还不能不提起那酸菜猪肉汤。取来酸菜，搞一点肥猪肉(那瘦肉我们是不要的，肥肉也不吃，只是借味)，放一点调料，一锅北方最有特色的菜就做好了。若是从前，就是一家人围坐在火炕上，...
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